Querida Kim Kardashian,

Escrevo para dizer que adoro a tua celulite, o teu rabo. Não adoro todas as coisas pelas quais és tantas vezes chamada de perfeita ou de ícone – os teus lábios, a tua pele, as tuas mamas – adoro mesmo é a tua celulite e o facto de a mostrares mesmo sabendo que há sempre uma câmara apontada a ti e um povo sempre pronto a julgar.

Adoro a tua celulite porque a tua celulite é a minha celulite. A tua vontade de vestir umas cuecas reduzidas mesmo sem ter o rabo “perfeito” (alguém tem?) é, de facto, a minha vontade de vestir umas cuecas reduzidas com o meu rabo também “imperfeito”. A diferença é que, que eu saiba, não anda para aí gente a fotografar-me. Que sorte que eu tenho! A tua celulite é também a celulite da minha irmã, da minha mãe, das minhas amigas, da minha prima, da minha tia, das mulheres que eu mais gosto e que têm celulite, têm estrias, têm pneus, têm pelinhos. A tua celulite é a celulite da maioria, senão de todas as mulheres que vivem neste mundo e que fazem dele um lugar melhor para se viver. A tua celulite fotografada por um e criticada por tantos não é, na verdade, só uma questão de celulite. É uma questão de liberdade. Sim, liberdade. É a liberdade de termos o corpo que temos e de não termos vergonha dele. É a liberdade de escolher as cuecas que queremos usar. É a liberdade de ser mãe de um, de dois, de três e de não sentir necessidade de esconder as marcas de ter passado por essa experiência. É a liberdade de fazermos com o nosso corpo exatamente aquilo que queremos porque, afinal de contas, o nosso corpo é o nosso património, aquele que independentemente do que aconteça, há-de sempre pertencer-nos. É a liberdade de não querermos saber do que o mundo vai pensar. É a liberdade de nos querermos sentir sensuais, confortáveis e felizes. É a liberdade de viver sem pressões e, oh, é tão boa essa liberdade. 

Obrigada Kim, obrigada pela tua celulite. Porque independentemente de gostares dela ou não, não tens vergonha de a mostrar. Claro, claro que todas nós gostávamos de ter um rabo musculado e de pele lisa, de preferência sem pelinhos e outras coisas chatas. E quem diz um rabo, diz umas pernas ou uma barriga. Mas, não tendo, devemos ter vergonha dele? E porquê? Pelo que os outros vão pensar? Era só o que me faltava. O MEU rabo é MEU e ainda faço com ele aquilo que eu quiser. E eu, com celulite e com estrias no MEU rabo, quero passeá-lo pela praia com as cuecas que eu quiser, sem me preocupar com o que as pessoas estão a pensar dele. Quero ser mãe, ver acontecer, eventualmente, todas as alterações físicas que a experiência me irá trazer e continuar a não querer esconder o rabo, a barriga, as pernas, os braços. Porque, foda-se, é ou não é o MEU rabo, a MINHA barriga, as MINHAS pernas, os MEUS braços??

Opiniões, pessoas, toda a gente tem. Eu também as tenho, e também tenho uma opinião sobre o rabo da Kim. Mas não ando por aí a tentar chegar a essas pessoas para transmitir a minha opinião sem que elas me perguntem. “Se não tens palavras simpáticas para dizer, não devias dizer nada”, dizem os Maccabees em No Kind Words, e dizem tão bem!

Por isso mesmo, Kim, obrigada pela tua celulite. Obrigada por não a esconderes e por mostrares mais do que a cintura perfeita, os lábios bonitos, as pestanas longas, o cabelo penteado. O mundo era um lugar melhor se a celulite fosse apenas a celulite.

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Dear Kim Kardashian,

I write to say that I love your cellulite, your tail. I do not love all the things that you are so often called perfect or icon - your lips, your skin, your breasts - I really love is your cellulite and the fact that you show it even knowing that there is always a camera pointed at You and a people always ready to judge.

I love your cellulite because your cellulite is my cellulite. Does your willingness to wear small underwear even without the "perfect" tail (does anyone have it?) Is, in fact, my willingness to wear small underwear with my "imperfect" tail. The difference is that, as far as I know, people are not going to photograph me. How lucky I am! Your cellulite is also the cellulite of my sister, my mother, my friends, my cousin, my aunt, women that I like and have cellulite, have stretch marks, have tires, have hair. Your cellulite is the cellulite of most, if not all the women who live in this world and that make it a better place to live. Your cellulite photographed by one and criticized by so many is not, in fact, just a matter of cellulite. It's a matter of freedom. Yes, freedom. It is the freedom to have the body that we have and not to be ashamed of it. It is the freedom to choose the briefs we want to wear. It is the freedom to be the mother of one, of two, of three and of not feeling the need to hide the marks of having passed through this experience. It is the freedom to do with our body exactly what we want because, after all, our body is our heritage, that regardless of what happens, it will always belong to us. It is the freedom of not wanting to know what the world will think. It is the freedom to want to feel sensual, comfortable and happy. It is the freedom to live without pressure, and oh, that freedom is so good.

Thank you Kim, thank you for your cellulite. Because regardless of whether you like her or not, you're not ashamed to show it. Of course, of course we all liked to have a muscled, smooth-skinned tail, preferably without hairy and other boring things. And who says a tail, says a leg or a belly. But not having, should we be ashamed of it? It's because? What will others think? It was all I needed. MY butt is MINE and I still do with it whatever I want. And I, with cellulite and stretch marks in MY butt, I want to walk him along the beach in my underwear, without worrying about what people are thinking of him. I want to be a mother, to see eventually happen all the physical changes that the experience will bring me and continue not to want to hide the tail, the belly, the legs, the arms. Why, fuck, is or is not MY butt, MY belly, MY legs, MY arms ??

Opinions, people, everyone has. I have them too, and I also have an opinion about Kim's ass. But I do not go around trying to reach out to these people to convey my opinion without being asked. "If you’ve got no kind words to say, you should say nothing more at all," say Maccabees in No Kind Words, and it’s so right.

That's why, Kim, thank you for your cellulite. Thank you for not hiding it and for showing more than the perfect waist, beautiful lips, long eyelashes, hair combed. The world was a better place if cellulite was just cellulite.

Ps.: Diz que a senhora, por causa destas fotografias, perdeu em três dias 100 000 seguidores no instagram. Pensem o que quiserem. | Ps.: Rumor say that, because of these photos, this lady lost 100 000 instagram followers. I leave you thinking whatever you wanna think about this. 

Quis o universo que duas das maravilhas da minha vida fizessem anos uma a seguir à outra, sem dar tempo ao coração daqueles que têm a sorte de ter as duas na vida, de respirar. Injustamente junto-as hoje no mesmo texto. Não porque não as queira juntas, mas porque cada uma delas é tão grande que merecia o seu próprio texto, as suas próprias letras. Mas agora agora o tempo não me permite e, acreditem, o amor é o mesmo. Fosse como fosse, nunca conseguiria caber em palavras o que cada uma delas é na minha vida. 

(vamos por ordem de aniversários para tornar a coisa mais fácil)

À minha Marta, feliz aniversário. À pessoa que me entende sem palavras, que sabe exatamente quando o meu coração precisa de falar mesmo quando a minha boca não diz nada e me limito a encolher os ombros. Porque não há barreiras entre nós, entre uma amizade que se respeita e que se sente. Uma amizade que não deixa margem para duvidar sobre se é amor. É amor, é dedicação, é empenho. E eu sou muito grata por isso. Parabéns! 

Parabéns à minha Isabel. A minha pequena que frequentou tantas vezes a minha cama. Tomaste conta de mim como eu tomei conta de ti. Porque, se calhar, mesmo sem saberes, quando paravas lá em casa à procura de conforto, era eu a sortuda, a reconfortada. E há-de ser assim a vida toda, não necessariamente da mesma forma, mas o amor há-de ser o mesmo. Porque temos crescido e cresceremos com a vida e os nossos corações têm sabido e hão-de sempre saber adaptar-se às mudanças. Não é isso mesmo a amizade, o amor? Parabéns.

O Universo tem sido bom comigo e tem-me dado as melhores das melhores pessoas. 

Tenho pena por não estar por perto, mas, ao mesmo tempo, a distância tem-me feito perceber onde está a verdadeira amizade. E está – não só, mas também – nestes dois seres de quem morro de saudades. 

Marta, espero que tenhas tido um dia maravilhoso. Isabel, o teu está prestes a começar. 

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Universe wanted that two of the most important people in my life celebrated birthdays one after each other, without even giving time to the hearts of those that are lucky enough to have them both in their life, to breathe. Today I gather them on the same text, such an unfair thing. Not that I don’t want to see them both together, but because each one of the it’s so special that surely deserved her own text. However, right now, time doesn’t allow me to do such thing and, believe me, my love is the same. No matter what I could do, believe me: I could never fit in words what each one of them means to me. 

(and now, let’s do this in birthdays order to make it easier)

To my Marta, happy birthday. The person that understands me when I have no words, that always knows when my heart needs to speak even when I don’t say a think and just shake my shoulders. There are no barriers between us, between a friendship that respects itself. A friendship that leaves no place to have doubts about if it’s love. It’s love, it’s dedication, it’s effort. I’m very thankful for that. Happy birthday!

Congratulations to my Isabel. My little miss that so many times slept in by bed. You took care of me, just like I took care of you. Because, maybe, even if you didn’t know, when you stopped at my place looking for some comfort, I was the lucky one, the one that found comfort. It’s going to be like this all life, not exactly the same way, but our love will be the same. Because we have been growing and will still grow with life and hour hearts know how to adapt and love forward. Isn’t that friendship, love? Happy birthday.

The universe has been good to me giving me the best of the best people. I feel sorry for not being close, however, distance made me realize things about true friendship. And friendship is – not only, but also - in this two human beings.

Marta, I hope you have had an amazing day. Isabel, yours is just starting!

(e agora, só para dar um ar da nossa graça <3 | and now, just to show your our true essence <3)

love,

C.

Mudamos de país e sentimos automaticamente que há todo um novo mundo por descobrir, um mar de novas experiências prestes a acontecer. Damos o primeiro passo, alugamos a primeira casa, compramos a primeira refeição e vamos pela primeira vez ao supermercado. Damos o primeiro passeio e sobrevivemos ao primeiro dia de trabalho. Andamos pela primeira vez de comboio, compramos a primeira bicicleta e, com sorte, o primeiro carro. Conduzimos pela primeira vez com o volante à direita e encostados à esquerda. Vamos pela primeira vez ao banco, vamos pela primeira vez tratar de burocracias e vamos pela primeira vez ao... hospital! E é sobre esta primeira vez que eu vos quero falar. Não, nada de grave, calma, mas se é para vos contar tudo sobre esta experiência, também é para vos falar destas coisas, da saúde que é logo aquela coisa que nos ocupa a cabeça assim que pensamos em emigrar. E quem me conhece sabe o que eu adoro excursões a hospitais, tanto que até já lá passei um aniversário! A culpada é a sinusite, não sou eu. Adiante.

Pouco depois de ter chegado, fui obrigada a ir a uma clínica médica por causa de um raio de uma crise que me atirou para a cama uns dias. O seguro de saúde encarregou-se de pagar as consultas e correu tudo super bem. Fui muito bem atendida e muito bem medicada por uma médica atenciosa e competente. Na mesma altura, a mesma médica encarregou-se de encontrar um substituto australiano para o método contracetivo que eu uso. 

Mas quem vive em Portugal sabe que ir a uma clínica é para meninos e que no hospital é que está a verdadeira luta. As horas intermináveis de espera, os pacientes amontoados em salas mais pequeninas que abóboras, os médicos de mau humor durante turnos demasiado longos e os germes, senhores, os germes. Por isso mesmo, quando decidi que tinha de ir ao hospital depois de ter sido picada por um bichinho qualquer com quem me cruzei num relvado, preparei-me para o pior. Era domingo de Páscoa e não havia outra solução. Lá fui eu, de roupinha confortável, pronta para esperar algum tempo, a imaginar a sala de espera repleta de crianças com viroses, pais sem paciência e afins. Cheguei ao hospital e apanhei a desilusão da minha vida. Tinha meia dúzia de pessoas a circular pela sala de espera, os balcões sem filas e, imagine-se, cheirava a limpo! Eu própria vi, com estes dois olhos que a terra há-de comer, uma empregada de limpeza a esfregar o chão e a passar um paninho nas cadeiras (que pareciam bancos do cinema do Colombo). Juro! Lá entrei eu e fui encaminhada para um balcão onde se encarregaram de fazer a minha ‘ficha de cliente’. Perguntaram-se se tinha ou qual era a minha religião (terá a ver com os tratamentos que administram? Se alguém da área me conseguir elucidar o porquê, agradeço). Dois minutos depois fui vista por uma enfermeira na zona de triagem. Três picadas inchadas, quentes e vermelhas, mas que não me davam febre. ‘Vou ficar aqui uma vida à espera’, pensei. Cinco minutos. Entrei e fui vista por uma primeira médica que mandou o seu bitaite mas que foi chamar ‘O’ médico que acabou por dizer o mesmo mas que me passou para as mãos um antibiótico para evitar uma infeção. O antibiótico ‘podia ser tomado depois das refeições, se que quisesse’. Se eu quisesse. Felizmente o bicho que me picou não era venenoso, mas causam uma inflamação que acabou por passar em meia dúzia de dias. Restam só as manchas na pele. 

Conclusões deste estudo antropológico, entre clínica e hospital: embora me tenham dado um antibiótico no hospital, os médicos por aqui não são muito fãs deles e evitam prescrevê-los; aqui dá-se realmente valor a qualquer picada de um qualquer bicho (mosquito, formiga, aranha, pulga...) até porque há sempre uma certa probabilidade de nos matar; o brufen é super desvalorizado e é considerado um anti inflamatório pouco eficiente, isto é de cortisona para cima; betadine para gargarejar, uma coisa que eu desconhecia e que passou a ser o meu melhor amigo; são poucos os (verdadeiros) medicamentos que se conseguem comprar sem receita médica; se há coisas em que a Austrália nos dá 15 a 0, a verdade é que em termos de contraceção está a anos-luz de Portugal. 

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We change country and automatically feel that there is a new world to discover, a sea of ​​new experiences about to happen. We take the first step, rent the first house, buy the first meal and go to the supermarket for the first time. We take the first tour and survive the first day of work. We travel for the first time by train, by the first bike and, with luck, the first car. We drive for the first time in the right side of the car and on the left lean. We go to the bank for the first time and… we go to the hospital for the first time! And it's about this first time that I want to talk to you. No, nothing serious, calm down, but this blog is about telling everything about this experience, so here I am! Health is one of those things that we think about as soon as we think about emigrating. People who know me, knows how much I love excursions to hospitals, I love them so much that I have already spent a birthday there! The culprit is sinusitis, it's not me. Ahead.

Shortly after arriving in Australia, I was forced to go to a medical clinic because of a crisis that threw me into bed for a few days. The health insurance payed the consultations and everything went very well. I was very well attended and very well medicated by a very nice and competent doctor. At the same time, the same doctor was in charge of finding an Australian substitute for the contraceptive method that I use.

But, my Portuguese mates will understand me on this, going to a medical centre is like a fancy thing. The public hospital is the real thing for us. The endless hours of waiting, patients crowded into rooms smaller than pumpkins, doctors in a bad mood for too long shifts and germs, Lord, germs. That's why when I decided that I had to go to the hospital after being bitten by any kind of tiny animal I met on the grass, I prepared myself for the worst. It was Easter Sunday and there was no other solution. There I went, in a comfortable outfit, ready to wait for some time, imagining the waiting room full of children with viruses, parents without patience. 

I got to the hospital and got the disillusionment of my life. There were half a dozen people circling the waiting room, the desks without queues, and, imagine, it smelled clean! I myself saw, with these two eyes that the earth will eat, a maid scrubbing the floor and wiping the chairs. Swear! I went in and was directed to a counter where they made my 'client file'. They asked if I had or what my religion was (does it have to do with the treatments they administer? If someone from the area can explain why, thank you). Two minutes later I was seen by a nurse in the screening area. Three bites swollen, hot and red, but that did not give me a fever. 'I'm going to stay here for a life', I thought. Five minutes. I entered and was seen by a first doctor who gave her opinion. She went later to call 'The' doctor who ended up by saying the same but gave me an antibiotic to prevent infection. The antibiotic could be taken after meals if it wanted to. If I wanted. Luckily, the bug that stung me was not poisonous. It caused an inflammation that a dozen days later was just fine. Only the spots on the skin remain.

Conclusions of this anthropological study, between clinic and hospital: although I was given an antibiotic in the hospital, doctors here are not very fond of them and avoid prescribing them; any insect bite here (mosquito, ant, spider, flea ...) is really valuable because there is always a certain probability of killing us; ‘brufen’ (a very common pill in Portugal) is super devalued and is considered a poorly effective anti inflammatory, cortisone is the way; Betadine to gargle, something that I did not know and that happened to be my best friend; there are few (actual) medicines that can be bought without a prescription; There are things in which Australia wins Portugal, but contraception is not this case, Australia is faaaaaarrrr away from Portugal.

love,

C.